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lunes, 29 de agosto de 2011

Qué coño pasa


La vida era estupenda. Lo único que uno tenía que hacer en ese pequeño mundo suyo era ser escritor o artista o bailarín y quedarse sentado o ir por ahí, inhalando y exhalando, bebiendo vino, simulando que uno sabe qué coño pasa.

Hollywood, Charles Bukowski

lunes, 22 de agosto de 2011

Retornos


A veces uno debe contradecir a Sabina y volver al lugar donde ha sido feliz para reencontrarse consigo mismo. Todos tenemos un lugar que nos vertebra, que nos recuerda quienes somos en cada esquina, en cada banco de piedra, en cada puerta de madera con pintura desconchada. Ese es el rincón que no debemos abandonar. A mí me ha funcionado. Justo cuando pensaba que no valía nada y que no me esperaba más que una sucesión de días grises y monótonos, volví a mi pequeño país de Nunca Jamás y recordé quien soy y todo lo que me queda por hacer. Así que, no lo olvidéis, somos corazones vestidos de pueblos, de ciudades, de callejones... pasear de vez en cuando por ellos nos mantendrá cuerdos.

miércoles, 10 de agosto de 2011

Ayer por la noche


Como si alguien hubiera encendido la luz de la habitación y la realidad quedara desnuda intentando taparse con la sábana. Así de certero fue el momento en que ayer te dije “Muy buenas noches”, cuando en realidad lo que quería decir es “Espero no volver a verte, que tengas suerte en la vida”. Aunque no lo percibieras.


martes, 9 de agosto de 2011

Somos lo que somos


Somos nuestra memoria,

somos ese quimérico museo de formas inconstantes,

ese montón de espejos rotos.


Jorge Luis Borges, verso del poema Cambridge

lunes, 8 de agosto de 2011

Putrefacción

Últimamente

me ronda este pensamiento:

que este país

ha retrocedido

4 ó 5 décadas,

y que todo el

avance social,

los buenos sentimientos de

una persona hacia otra

se han borrado

y se han reemplazado por la

vieja

intolerancia de siempre.

Más que nunca

tenemos

egoístas ansias de poder,

desprecio por el

débil,

el viejo,

el pobre,

el desvalido.

Estamos reemplazando necesidad con

guerra,

salvación con

esclavitud.

Hemos desperdiciado

los logros,

nos hemos deteriorado

deprisa.

Tenemos nuestra Bomba,

es nuestro miedo,

nuestra vergüenza

y nuestra condena.

Ahora

se ha apoderado de nosotros

algo tan triste

que nos deja

sin aliento

y ni siquiera podemos

llorar



Charles Bukowski